Quand Kiku gribouille...

Parce que ma main a tendance à s'agiter toute seule tout le temps... (et que des fois je ressors mes feuillets du placard pour les dépoussiérés) et ça donne ça :

Pleins de mots pas très bien agencés et qui ne disent que ce qu'ils disent (pas grand chose donc) écrits au gré de centaine d'heures de cours passées.

écriture automatique :

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poème en prose :

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On se refait : ça parle encore de la mort (sale manie me direz-vous^^) :

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Et puis des gribouillages sur quelques cahiers à dessin :

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Mme Coulter :

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un portrait de Kiku :

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Et comme on en rate jamais une pour s'exprimer, je gribouille aussi des photos :

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des voyages :
en train :

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d'ans l'effervescence tokyoïte :

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et puis du vrai gribouillage de photos :

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Don't forget my love :

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The Dream :

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pour ce qui est des créa' RPG c'est aussi du gribouillage :

Spoiler:

SI un jour j'en ai le courage j'ajouterai des choses ^^

Je n'aurai qu'un mot a dire, comme a chaque fois que je lis tes posts, ou meme qu'on discute ensemble sur msn.

A ma chere collegue litteraire je declare :

Respect ;)

By the way : merci collègue ;)

Bon allez mise à jour des sets :

Kiku :



l'ancien :





Erinis :

les anciens :




le nouveau :





Le set de Hira :

Gagner sa vie c'est brûler ses rêves...

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Oh oui, je dis vraiment comme Dei, le texte est magnifique. J'aime aussi particulièrement tes photos ! =) Et j'aime aussi ton style de kit, j'trouve ça très original.

She needs you as I fall asleep
every night of every day of my very life.
She needs you as an eternal nightmare
She cries and cries her tears tear her apart
from you she need
as the very missing one
of all my dreams all my wishes
all my secrets came true in her screams
a splendid count down till the end comes
to take her to you.

Le décompte long des beaux jours. De mon cocon je regarde s'étirer les soirs un peu plus
chaque jour, jusqu'à ce qu'ils se déchirent en nuit et en cauchemar. Immobile je vois
tous les orages noctures j'entends les cris de tous les damnés. Un à un je compte les jours
qui me séparent de ma prochaine vie, du temps où, peut-être, je te retrouverai.
En attendant, nyctalope asomniaque, je veille à perdre haleine toutes mes nuits, tous ces cauchemars
et ces drames. Au détour d'un rêve, je ramasse un oublié, le corps creux d'un suicidé.
Je contemple l'aurore australe qui se pare de rose, de vermeille, de pourpre et de déjà-vu.
Un soir je parle avec une dame anglaise, le lendemain avec quelques indiens mêlés d'inuits. Sous
mes yeux les races se refont, les nations se défont, les glaces fondent et tout coule, pêle-mêle.
Ainsi passe le temps au creux des yeux de mon enfant qui n'est que la répétition de moi.
Il pleure et je le sais, les vies qu'il aura à vivre et il ne veut pas. Déjà il ne veut pas.
A côté de lui, un petit chien bleu qui croit que le ciel, très rouge, est un poisson, comme
celui qui tourne dans le bocal de l'enfant. Un poisson ou une orange, quelque chose de fascinant
et de juteux. Car le ciel souvent éclate en sanglots comme les mères trompées ou les dimanches
ratés à cause d'un dîner en famille.
Mais ainsi va la vie car le monde est comme ça. Et l'été revient, pose sur ses longues soirées
un parfum vieilli de rose, un parfum sans cesse répété, comme celui des souvenirs. Je reste
impassible dans mon lit de marasme névrotique à raconter des contes terribles à des oreilles
inattentives. Le monde est plus beau que les cauchemars que mes mots éveillent.
Et le chien jappe qui n'est déjà plus tout à fait lui-même. A sa place bientôt il y aura un chat
anthracite ou une grenouille jaune prince.
Le Temps passe dans le jardin et à chaque pas qu'il fait tout se transforme. Il n'y a que moi
qui ne bouge pas, car je n'ai en tête que cette rengaine, je suis vide de tout ce qui n'est pas toi.
Et tu n'es nulle part. Le Temps s'en va et me laisse, file et ne me touche pas.
Même si cette vie finit, si je ne t'ai pas retrouvé, je serai pourtant identique.

Tout a changé, l'hiver déjà couvre les nues, fait du soleil un effroi, du chat un tapis et des
roses un feu de bois. Tout est poussière et je ramasse les tas de cendre que laisse les morts.
Je balaie les jours des vivants, qui en ont déjà si peu et que les morts volent.
Je veille les jours manchots et les nuits sans fin, et je te cherche encore sans jamais te trouver.
Peut-être que dans cet univers sans fin tu es le seul à avoir trouvé la sortie, et je
te cherche en vain, car tu n'es plus nulle part...

Juste parce que j'ai vraiment besoin d'écrire, n'importe quoi n'importe où.

Spoiler:

J'aime beaucoup tes trois derniers textes.